En la tela de la historia
familiar, las manos de mi madre reforzaron las costuras, para que nos
sostuvieran ante cualquier tirón de la vida…
Las manos de mi madre
enhebraron el hilo que une las partes del molde, sin olvidar que cada una es
distinta de la otra… y juntas hicieron un todo…como la familia…
Las manos de mi madre
estiraron dobladillos para que pudieran crecer, para que no nos quedaran cortos
los ideales…
Las manos de mi madre
zurcieron desgarros, para que volviéramos a usar el corazón… sin hilachas de
resentimientos…
Las manos de mi madre
unieron retazos, para que tuviéramos una manta de origen que nos cubriera…
Las manos de mi madre
aseguraron presillas y botones para que estuviéramos unidos, para que no perdiéramos
la esperanza…
Las manos de mi madre
aplicaron elásticos, para que asumiéramos con amplitud, los cambios que nos
piden los años…
Las manos de mi madre
bordaron maravillas, para que la vida nos sorprendiera con continuas entregas
de belleza…
La manos de mi madre cosieron
bolsillos para guardar en ellos las monedas valiosas de los mejores recuerdos
de mi identidad…
Las manos de mi madre,
cuando estaban quietas… cuidaban mis sueños, para que dieran a mi destino polvo
de estrellas…
Las manos de mi madre me
sostuvieron, con sus hilos de maga cuando me asomaba a la vida… para empezar a
vestirla…
Las manos de mi madre
nunca abandonaron su trabajo… y se muy bien que hoy, donde estén, enhebran sus
oraciones para mi…
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